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Al pueblo en su sombra
excluyen. |
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Sueña ahora, |
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Si puedes, si te contentas |
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Con sueños, cuando te
faltan |
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Realidades. / (1) |
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2 |
Estás aquí, de
regreso |
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Del mundo, ayer vivo, hoy |
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Cuerpo en pena, |
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Esperando locamente, |
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Alrededor tuyo, amigos |
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Y sus voces. / (2) |
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3 |
Callas y escuchas. No. Nada |
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Oyes, excepto tu sangre, |
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Su latido |
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Incansable, temeroso; |
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Y atención prestas a
otra |
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Cosa inquieta. / (3) |
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4 |
Es la madera, que cruje; |
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Es el radiador, que silba. |
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Un bostezo |
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Pausa. Y el reloj consultas: |
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Todavía temprano para |
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Acostarte. / (4) |
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5 |
Tomas un libro. Mas piensas |
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Que has leído demasiado |
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Con los ojos, |
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Y a tus años la lectura |
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Mejor es recuerdo de unos |
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Libros viejos. / (5) |
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Pero con nuevo sentido. |
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6 |
¿Qué hacer? Porque
tiempo hay. |
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Es temprano. |
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Todo el invierno te espera, |
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Y la primavera entonces. Tiempo
tienes. / (6) |
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7 |
¿Mucho?
¿Cuánto? ¿Y hasta cuándo |
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El tiempo al hombre le dura? |
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«No, que es tarde, |
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Es tarde», repite alguno |
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Dentro de ti, que no eres |
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Y suspiras. / (7) |
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8 |
La vida en tiempo se vive, |
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Tu eternidad es ahora, |
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Porque luego |
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No habrá tiempo para
nada |
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Tuyo. Gana tiempo. |
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¿Y cuándo? |
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9 |
Alguien dijo: / (8) |
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«El tiempo y yo para
otros |
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Dos»1.
¿Cuáles dos? ¿Dos lectores |
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De mañana? Mas tus lectores,
si nacen, |
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Y tu tiempo, no coinciden. |
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Estás solo. / (9) |
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Frente al tiempo, con tu vida |
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Sin vivir. |
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10 |
Remordimiento. |
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Fuiste joven, |
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Pero nunca lo supiste |
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Hasta hoy que el ave ha huido |
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De tu mano. / (10) |
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11 |
La mocedad dentro duele, |
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Tú su presa vengadora, |
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Conociendo |
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Que, pues no le va esta cara |
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Ni el pelo blanco, es
inútil |
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Por tardía. / (11) |
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12 |
El trabajo alivia a otros |
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De lo que no tiene cura, |
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Según dicen. |
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¿Cuántos años
ahora tienes |
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De trabajo? ¿Veinte y
pico |
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Mal contados? / (12) |
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13 |
Trabajo fue que no compra |
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Para ti la independencia |
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Relativa. |
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A otro menester el mundo, |
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Generoso como siempre, |
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Te demanda. / (13) |
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14 |
Y profesas pues, ganando |
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Tu vida, no con esfuerzo, |
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Con fastidio. |
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Nadie enseña lo que
importa, |
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Que eso ha de aprenderlo el
hombre |
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Por sí solo. / (14) |
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15 |
Lo mejor que has sido, diste, |
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Lo mejor de tu existencia, |
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A una sombra: |
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Al afán de hacerte
digno, |
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Al deseo de excederte, |
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Esperando. / (15) |
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Siempre mañana otro
día |
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Que, aunque tarde, justifique |
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Tu pretexto. |
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16 |
Cierto que tú te
esforzaste |
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Por sino y amor de una |
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Criatura, |
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Mito moceril, buscando |
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Desde siempre, y al servirla, |
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Ser quien eres. / (16) |
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17 |
Y al que eras le has hallado. |
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¿Mas es la verdad del
hombre |
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Para él solo, |
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Como un inútil secreto? |
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Por qué no poner la
vida |
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A otra cosa? / ( 17) |
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18 |
Quien eres, tu vida era; |
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Uno sin otro no sois. |
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Tú lo sabes. |
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Y es fuerza seguir, entonces, |
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Aun el miraje perdido, |
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Hasta el día / (18) |
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Que la historia se termine, |
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Para ti al menos. |
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19 |
Y piensas |
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Que así vuelves |
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Donde estabas al comienzo |
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Del soliloquio: contigo |
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Y sin nadie. / (19) |
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20 |
Mata la luz, y a la cama. /
(20) |
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